Tres

"Te dejo con tu vida 
tu trabajo 
tu gente 
con tus puestas de sol 
y tus amaneceres." 

— Mario Benedetti, Chau número tres.

No sé qué podría decir que ya no esté dicho.

Busqué en prosas y versos de otros algo para decirte, pero no lo hallé.

Intenté decirte que el tiempo corre, que los años pasan,

Que el olvido todo se lo lleva. Pero eso ya lo sabías.

Intenté hacerte saber que, a pesar de eso, de esto, de aquello, de la soledad, de la ausencia,

Creía que se podía. La felicidad y esas cosas.

“Intentar… eso no vale”, decías siempre, con tanta razón.

Pero yo sólo sé intentar, ensayar. No tengo más.

“La vida es el interminable ensayo de una obra que nunca se estrenará”. El viejo Chaplin.

De nuevo con los otros. Se aceran las 6:00 y no he escrito nada. Cae la tarde.

No hago más que arrumar palabras. ¿Qué más puedo hacer?

Tal vez decirte que hoy es sólo una fecha más, pero que pudo ser otra cosa.

Eso también lo sabes. Dos años no es tanto, pero es algo. Sabor amargo.

“Hay que olvidar, seguir… Ya pasó”, debes pensar, pero, quisiera pensar

Que en el fondo, en ti también hay un pequeño hueco, una ficha faltante que solía estar.

Tal vez no la haya. Entonces esto que escribo no tendrá más relevancia que cualquier cosa.

Pero sino, tal vez pueda ser más que un simple texto. Que otro intento. No lo creo.

Hace dos años, sí. Hace un año, más palabras de mi parte, más sonrisas de la tuya.

Hoy, después de tanto, después de todo, no quedan sino mis palabras.

Olvidar. Sí, tal vez. Por ahora, creo que esto será lo último que escriba para ti.

“Es lo más sano”, sí, eso piensas. Eso creo, también.

O quiero creer. Por ahora. No tengo más que esto, otro intento, otro ensayo.

No sé ni qué sea.  Tal vez sólo otro texto para el olvido. Tal vez no.

Tal vez sólo sea una excusa para poder hacerlo. Olvidar, eso.